jueves, 17 de enero de 2013

Un morceau de terre...

Un pedazo de tierra, señor,
Un pedazo y merced...

En la fría ciudad de duros pavimentos
mi niña morirá de sed

Nacimos para vivir encarcelados...
Nutrir la vida, ¿pero con qué?

Cuando encuentre un pedazo de tierra verdadera
alguien pisoteará mi calabaza enredadera

y me golpeará la cara
con sus títulos de "propiedades" y "rey".

Encontrar el camino
entre espejos de espinos...

El cuerpo desfallece de hambre
y el alma por no beber.

¡Se olvida la vida,
el amor y el poder!

Un justo pedazo
para hacer fruto
según justo trabajo,
es derecho de vida
y nunca merced.

Pero ¿dónde levantarse bajo viles zapatazos?
¿Cómo en la ignorancia y en la sed de saber
la verdad de lo que somos, cuando nunca esclavos?

"Mi pueblo se muere de sed"*

El viejo es vileza del niño,
apagada de antorcha;
y el universo candente
entero de inocente
fue.

Mais un morceau de terre,
madame,
-antes que morir supliquemos, aunque nadie nos oiga-
Un morceu de terre,
monsieur...


[x 16-4-13, 23:55, Lavapiés]
* Oseas: "Mi pueblo perece por falta de conocimiento"



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